Une preuve d'amour

Quand j'avais 27 ans, j'ai suivi un stage de "Production et réalisation cinématographique et audio-visuelle", nom pompeux pour désigner un vague programme de quelques dizaines d'heures de bidouillage plutôt théoriques dispensés par des professionnels en manque cruel de profession - et même, en une occasion, en manque de tout, puisque l'un d'entre eux, un jour, nous envoya sa femme à sa place.

L'un des stagiaires se distingua très vite par son esprit remarquablement borné et son absolue incapacité à comprendre les choses les plus simples. Un jour, pendant la pause-déjeuner, il ouvrit une boîte de plastique et en montra fièrement le contenu à ses collègues, stupéfaits. C'étaient... des crêpes fourrées au jambon et à la sauce Béchamel.

"Et alors ?" se risqua à demander une personne à l'indulgence infinie (en tout cas, moins finie que la mienne).

"Alors, glapit le sinistré, ma femme s'est levée à cinq heures du matin pour me les préparer. C'est pas une preuve d'amour, ça ?"

Inutile de préciser que personne ne lui avait demandé de prouver quoi que ce soit. Quant au silence qui s'abattit sur le réfectoire après cette sortie, il avait exactement la consistance, l'odeur et le goût de la Béchamel.

Ce jour-là, je ne réussis pas à avaler grand-chose.

A quelque temps de la fin très attendue de ce stage, j'appris par l'intermédiaire de la personne indulgente, que l'individu très-aimé avait chez lui, dans une armoire, tous les films X diffusés par Canal+ depuis leur début. Il en montrait des extraits à ses invités, pour leur expliquer les mouvements de caméra, sous le regard "amoureux" de son épouse.